На окраине города, сразу за старым кладбищем, начинается дорога, круто идущая в гору. Это – Чёрный путь. Километров через тридцать - граница, не доезжая до неё, поворот налево и – аэродром.
Я на него попал вскоре после того, как перестал мечтать о небе. Под влиянием одной из моих студенток я решил просто прыгнуть из самолёта.
Я стал настолько здраво мыслить, что умудрялся подняться на ноги каждый раз после приземлений, которые постепенно приобрели статус “ эксперимента “. Первый год меня малость тошнило в воздухе, но потом я привык и стал прыгать не иначе, как кувырком.
Я так и не научился по-человечески укладывать парашют, но у меня не было ни одного отказа. Был странный случай, когда на высоте трёх километров что-то ударило по ноге и порвало связку. Через неделю, обмотанный эластичным бинтом, я шёл к самолёту. Время запретов, слава богу, прошло. Были штопора, приземления на лес и прочее; я видел в воздухе и свадьбу и смерть.
Наступает момент - едешь домой. Вокруг леса, озёра, поля, усеянные цветами, названия которых так и не выучил, голубое, ласковое над головой небо, манящий издалека голос – и поневоле начинаешь о чём-то мечтать. И чем больше мечтаешь, тем более понимаешь, что день приближается к концу – и в сущности, ничего не произошло.
Вскоре это повторяется снова.
Я надеюсь, что когда-нибудь я вовсе разучусь мечтать, и тогда начнётся более интересный период моей жизни.
Как - нибудь я опущусь в роще на окраине города - там, где звонкие голоса и летают качели с девочкой, которой в школе я через весь класс посылал бумажные самолётики.
© Copyright: Евгений Фролов, 2007
Свидетельство о публикации №1705150333
|
0
