Я сидел в маленьком кафе и смотрел в окно. Осень, серое небо, затянутое облаками, редкие прохожие с хмурыми лицами... Даже чашка горячего кофе не могла улучшить моего настроения. Позади осталось бурное лето, отмеченное взлетами и падениями. Как странно: иногда мне кажется, что жизнь – это праздник, что все возможно, и стоит только разбежаться как следует, и можно взлететь в голубое небо. И вдруг – все заканчивается. Надежды и мечты рабиваются о серые будни, а иногда и вовсе непонятно обо что. Бац! Я с тоской поглядел на стайку птиц, летящую над домами.
- И что же тебе мешает летать?
Справа от меня сидел парень и тоже смотрел в окно. Что за манера садиться за чужой столик! Непонятно, почему я его раньше не заметил. Я оглядел моего неизвестно как появившегося соседа и обмер: за его спиной виднелись полупрозрачные, будто струйки плотного дыма, серые крылья...
- Как видишь, обзавестись крыльями несложно, - голос его звучал мягко и слегка иронично.
- Вы...
- Нет. Скорее наоборот, - мой собеседник смотрел на меня слегка улыбаясь, и постепенно мое оцепенение сменялось легким возбуждением.
Я снова глянул на его крылья.
- Они есть у каждого. Просто ты раньше этого не замечал. Посмотри в окно.
За окном шли люди. Взрослые и дети. И у каждого за плечами я отчетливо различал крылья. Большие и маленькие, почти прозрачные, они струились за спинами, пестря разными оттенками: белые, розовые, серые, черные, в крапинку.
- Это – крылья мечты, - продолжал таинственный незнакомец, - люди рождаются с ними. Сначала они совсем маленькие и пушистые, - по его лицу скользнула улыбка, - детские мечты очень красивые. А потом на них появляются красные пятна, - лицо собеседника сделалось жестким и он замолчал.
- Пятна?
- Кровь. Люди становятся жестокими, причиняя боль друг другу. Они не видят, как из разбитых сердец хлещет кровь. Со временем кровь чернеет, покрывая коркой крылья, которые становятся похожими на панцирь, твердый и непроницаемый... Другие погружаются в суету, бродят в поисках лучшей доли, вечно недовольные, забывая о простых радостях. Их крылья становятся серыми и чахлыми. А некоторые и вовсе перестают мечтать, их крылья истончаются, превращаясь в едва различимые тени воспоминаний.
Мой собеседник замолчал, всматриваяся в проходящих за окном людей. Я потихоньку повернул голову и посмотрел себе за спину. Серые. С бурыми пятнами... Стало невыносимо стыдно и отчаяние подкатило к горлу противным комком, защекотало в глазах. Я зажмурился и опустил голову.
Тихо хлопнула входная дверь. Незнакомец исчез также незаметно, как и появился. Выйдя на улицу, я невольно присматривался к каждому прохожему, тщетно пытаясь увидеть крылья.
© Copyright: Константин Паньков, 2007
Свидетельство о публикации №2710120152
|
0
